Ветер бьет в лицо упруго,
А порой рычит, как зверь.
Вновь неистовая вьюга,
Как волчица бьется в дверь.
А на утро, высшей пробы,
Серебром засыпан двор.
Катакомбами сугробы
Навалились на забор.
Метров, целых девяносто
До дороги столбовой,
А пока мой двор, как остров
И вокруг метели вой.
Будет бой, со снегом, жаркий
Без рекламы на щитах,
Но зато румянец яркий
Запылает на щеках.
Резвый ветер в спину свищет.
Сыплет снежная крупа.
Твердый грунт лопата ищет.
Созидается тропа.
Остается лишь немного.
Расстоянье в семь лопат.
Впереди видна дорога.
Успокойся, снегопад.
Я смотрю на снег красивый,
На, снежинок, хоровод.
У Творца черпаю силы
И тропа бежит вперед…
Я припомнил песнь метели.
Согреваясь у плиты:
«Если нет высокой цели,
То живешь напрасно ты».
***
Фото из Интернета.