Как получилось, папа, что из сотен
стихотворений, вымученных мной,
не выискать, где хоть бы в эпизоде
ты просто есть, не главный пусть герой.
Не главный – это сильно, я большая,
я больше, чем хотела бы, когда
к тебе не подхожу, сама решая,
давно не подхожу, не те года.
Но вот теперь пишу, и что же, плачу,
ты жив и даже капельку здоров,
ты жизни тянешь вкопанную клячу,
упрямую до чертовых рогов.
Ты был всегда привычною константой,
и злился, и шутил, и докучал.
До самого, прошу, конца останься,
как самое начало из начал.