С утра сегодня мысль грызёт,
Что скоро Дед Мороз придёт...
Пешком идёт, и не иначе,
Бредёт ночами, явно прячась.
Ведь где я только не каталась,
Ни разу с ним не повстречалась.
Он триста с лишним дней идёт!
Не Дед Мороз, а тихоход.
Вот у заморского олени,
Исправно возят и без лени,
И говорят они летают,
Я не видала, люди бают.
Не снявши валенки ни разу,
Наш топает пешком , зараза,
Вот чем подарками сорить,
На лошадёнку мог скопить!