Стихи мои не для печати,
Я всё конечно понимаю.
Всегда высмеивать начальство,
Нам всем по жизни запрещали.
Поэтов сколько пострадало,
А кое-кто лишился жизни.
Про то Высоцкий пел не мало,
И сам ушёл он ,- гений мысли.
Отправили поэта в другой мир,
Списав убийство на болезни.
Ушёл наш гений, и кумир,
Как не хватает его песен.
Его чинуши боялись как огня,
А он смеялся только лишь в ответ.
В итоге, не боялся всё же зря,
Чинуши здесь, а вот его уж с нами нет.
Как много авторов других,
Все с образованием музыкальным,
Но всё не то: мотив не тот, и стих.
Куда же делась гениальность?
25.07.2015г.