Кто не даёт пройти через себя на пристань,
сдвинуть в глазу бревно, переболеть пейзажем,
чтобы не забывать ныне, вовек и присно
выгоревших полей, выжженных фюзеляжей?
Мимо руин домой путь непривычно труден.
В гнёзда летят мечты: Лондон, Париж, Майами.
Рёбрами батарей время висит на трубах
в контурах пустоты той, что была домами.
Над чернотой земель горы мешков с песками.
Под белизной снегов не города, могилы.
Разве вот этот Мир выдуман был не нами?
Нам ли теперь пенять:
– Боже, а что здесь было?
27.09. 2014