Когда остатки дня стекут по крыше,
А ночь развесит синий звездный плед,
И пухлый месяц, в желтое одет,
Задремлет на макушках старых вишен,
А ветер нагулявшийся устало
Нырнет под травяное одеяло,
Я остаюсь с собой наедине.
В мохнатой осторожной тишине,
Сквозящей лилий сладким ароматом,
И в грустью невесомою примятом
Дрожащем на ресницах полусне
Готова раствориться суета.
А серебристокрылая мечта,
Взлетев, движенья времени не слышит.
Сюжеты фантастические пишет
Бессонница на призрачном холсте.
В них мы счастливей нас, мы в них - не те...
Там голос твой лазурной гладью вышит,
И рук тепло - тончайшей нежной кистью,
И взгляд - небесной первозданной чистью,
Цветной поющей радугой - душа...
И девичьей наивностью греша,
Безмолвию внимая, до рассвета
Пишу свои нелепые сонеты,
Доверчивыми ямбами шурша.
Веду с собой неспешный разговор,
Сплетаю строчки в кружевной узор,
Беспечно рифмам доверяя тайны.
Мне мысль одна мила необычайно,
Что, слово до отчаянья любя,
Я в нем оставлю капельку себя
Тому, кто, может статься, вдруг, случайно
Мой незатейливый безвестный стиш
Прочтет однажды, вслушиваясь в тишь,
Когда тихонько ляжет ночь на крыши.