***
На склоне скал, в пещере меж деревьев, во глубине подземных вод и руд готовится восстанье Новой Эры, которое Природы Духи ждут. Прошелестит ли Ветер утром вешним, взыграет ли Мороз зимой в степи, они себя одною мыслью тешат: проснётся бог.
Тот бог, что долго спит.
Проснётся: именем людского горя — от скудости желаний и удач. Зевс на земле, а Посейдон на море с титанами ещё сыграют матч. И выиграют нас — себе на славу, на долгие счастливые века... И сдёрнут с Бытия последний саван назло последним страхам и врагам.
Придёт нью-Одиссея с Илиадой. За золотым руном рванём — на Марс. Блажь, что совсем нам Космоса не надо, растает без сомнения, на раз. Богам не платят звонкою монетой — лишь творчеством, энергией, мечтой. И поднятым от двигателей ветром. И формулой — до одури простой.
И каждой строчкой... — всё для Них, вестимо, и каждым вдохновением стиха. А остальные заморочки — мимо. На остальное, в общем, Им чихать.
***