У Ло голова от похмелья болит:
Вчера ей исполнилось двадцать три.
К этим годам у Ло за плечами
Аборт, переломы, десяток печалей,
Насилие, водка, жестокая мать...
Ло себя трудно хоть как-то собрать
Из тысячи мелких испуганных Ло.
Между нею и миром - стекло.
Ло ночами не спит и глотает Прозак,
Каждый, практически, будущий враг...
Действуя, кажется, наугад
Ло превращается в автомат:
Выключить свет, телефон, включить газ,
И чтобы ни слова кому-то сейчас,
Чтобы не стали, дурные, мешать...
Ло остается только дышать.
Ло на подушке и дышит едва,
И вдруг забываются злые слова.
У Ло голова совсем не болит...
Она засыпает. В свои двадцать три.