Во всем не прав, а может быть отчасти,-
Но жаль, что очень поздно уловил.
Не цел теперь, а будто распадаюсь на запчасти,
И обдает холодностью могил.
Теперь тоскливо, тошно так и грустно!
Так хочется, чтоб кто-то говорил.
Включаю телевизор я, в надежде на искусство,
А там опять повсюду про ИГИЛ.
И чувствую, что просто подыхаю,
Но я своей рукой развел мосты.
Хожу один по комнате и запах твой вдыхая,
Шепчу одно: прости... прости... прости...