любимой жене Светлане, посвящается.
Я шью из воздуха слова,
Крою из фраз души лоскутья.
Иголки остроту воткнуть я
В наш пёстрый мир сумел едва,
Где вечность греет поминутье.
Ты рисовала, я – измерил,
Мотала нить, а я вдевал
В иголку тонкую. И рвал,
Как гнутый циркуль грыз овал!
Кололся, маялся, не верил…
Но знаки с неба, слава Богу,
Давались летнею грозой!
И чистою твоей слезой
Смывались скорби понемногу,
Взрастая крепкою лозой.
Судьбы своей предназначенье
Шить общей нитью познаём!
И боль в виске у нас вдвоём.
Пустяк! Лишь воздуха давленье
В той атмосфере, где живём.