Люблю я лес, поля, озёра,
На чистом небе облака,
Луга у речки заливные,
С пшеницей дивные поля.
И ветер, что пшеницу клонит,
Сломать пытается, чудак.
Вплоть до земли пшеница гнётся,
Но не ломается никак.
Бродяга - ветер очень злиться,
Ему подвласны облака,
А здесь пшеница полевая
Не покоряется пока.
Усилил ветер свои силы,
Гоняя в небе стаи птиц.
В глазах от ветра одни слёзы,
Загнулись кончики ресниц.
Стемнело, он устал бороться,
Ушёл в сосновый лес, прилёг
Пшеница в поле колосится,
С неё он сдул лишь пыль дорог.