Я ем козлятину под пьяный разговор
И, самогоном своё детство запивая,
Смотрю в лицо: какой же он –
Мой брат… Его я очень мало знаю.
Мы с ним ругаемся без нецензурных слов
И он хороший – до тех пор, пока не выпьет:
Хоть сам казак – ругает казаков,
Его мне жаль – меня он плохо слышит.
Не говорит мне – скучно одному,
А в похвальбе подруг перебирает,
Твержу ему: «Да на хер ты кому…»
А он мне всё полнее наливает.
Не спросишь его просто про жену:
Я понимаю – всё бывает…
Но что ж твердит он:» Вовку я люблю…
Племянник мой. Любимей не бывает.»
Он дважды был уже женат.
Сейчас сидит один со мною.
Уеду - позовёт ребят
И загуляет с ними и с тоскою.