Мне опротивела толпа,
смеющаяся без причины
и, приходящие, мужчины
с остатком чести и ума.
Набил оскомину их флирт,
и, вечно ноющие, жёны.
Садовник, с глоткою лужёной
в подъезде сломанных перил.
Несносно давит темнота,
притворный свет давно не нужен,
тень плесени в мазутных лужах
и окон грязных пустота.
Игра со смертью не страшна -
верёвка с мылом наготове
змеёй пройтись по шее вдовьей,
хоть мысль сама уже грешна.
В поту проснулась ледяном,
а мужу, видно, сладко спится.
Что только ночью не приснится
при перегрузе мозговом.
07.12.2015