Мне жалко женщин, пишущих стихи.
По моему, они их пишут кровью.
Поверьте мне, от буквы до строки,
они насквозь пропитаны любовью.
Любовью к жизни,к детям,ко всему,
но сам не знаю,по какой причине?
Я отношу всё это к одному,
что это всё,любовь ко мне,к мужчине.
Не знаю сам,чем это заслужил?
Возможно лишь как продолжатель рода?
А может их устами говорит,
со мною напрямик сама природа?
Со мною? Напрямик? Не много ль чести?
Ну как здесь обойтись к себе без лести?
А может где то,в глубине души,
они тоскуют о ребре Адама?
С рождения всосали с молоком,
которым их кормила мама.
Простите,что пытаюсь вас понять!
От ревности испытываю злость.
Я думал о возвышенном, а здесь,
какая то, без мозговая кость!
Простите,дедушку!