«Мои следы», – кивает Анатолий
на первый снег, когда идём обратно.
Как жизнь обыкновенна, в самом деле,
и как она порой малопонятна.
Куда идёшь, откуда, – тьма безлика.
Светла обида.
На перекрёстке тоже чья-то книга.
Но жизнь закрыта.