В стенах дворцов, старинных замков, вернисажей, галерей,
В просторных залах инкрустированных звёздной пылью,
Мерцая бледно, в лунном свете собственных теней,
Держа триумф над временем, картины живут тихой жизнью.
Читая книгу тайных судеб на грубых и льняных холстах,
Нас восхищает ярость дикой, необузданной стихии.
Вот тонко выписанные маслом самоцветы на перстах,
Там стать и таинство божественно-духовной литургии.
В цветные витражи на полотно проникнет полумрак,
Раскинувшись шершавым тусклым светом на шпалерах,
Где выцветший сюжет, или пейзаж - а это верный знак,
В нём выдаёт голландского письма точёную манеру.
Благой мотив наполнит сердце трепетом щемящей ностальгии,
И сущность атмосферы бытия утонет в лирике иль драматургии.
Тем временем, блестит мозаичный паркет эпохи ренессанса,
Под каблуком белёный дуб кряхтит, скрипит, поёт романсы…
07.12.15