Мой стих, он белый,вольный,
Как аист над рекой.
Взлетит свободной мыслью,
Покружит над бумагой,
И к нам вернётся вновь.
Пусть не всегда так складно,
Не в рифму сложен стих,
Душа же не напрасно
Всегда стремится ввысь.
Мой стих он неокрепший,
Как аист молодой.
Не ищет путь он лёгкий,
К сердцам, таких как он.
Взмахнув крылом отважно,
Он начинает путь.
Летит свободно, вольно
На Божий мир взглянуть!
07.12.2015г.