Осень грелась в лесу у костра,
искры синь прошивали ночную,
нынче сменит собою вчера,
завтра новый рассвет нарисует.
Мы пройдём через горечь и дым,
лжи потоки, подмену понятий,
подлость мира, что стал вдруг глухим,
и... споём... непременно, приятель.
Но, пока, здесь колдуют ветра,
изо всех выползая укрытий,
и неистово рвут провода -
нашей общей истории нити...
И несёт по дорогам война
бессловесную массу людскую,
мы забыли как пахнет весна
и вкусили судьбину лихую...
(06.12.2015)
художник В.Любаров