Снег хлопьями пушистыми кружИтся
И стелется на землю покрывалом…
Пролистана осенняя страница,
А зимняя нас радует началом.
Всё в книге бренной жизни чередом:
Рожденье, становление и зрелость,
И в прошлое уходит день за днём…
Не сделано чего-то, что хотелось…
Закроет снег прожитые страницы,
Забелит всё былое без возврата…
Лишь памятью мы можем возвратиться
Туда, где были молоды когда-то…
* * *