Ev.Ro
Здесь в конечном итоге всё попадает в воду —
даже в пору жары, самума, вселенской суши.
Разговор про погоду? Нет никой погоды —
только рисунок серой поплывшей тушью.
Кучу ошибок можно списать на климат,
но понимаем: это не слишком честно.
Не каждому выпадает потусоваться в лимбе.
Его заменяет город. Город на мокром месте.
Кто-то идет по барам, кто-то играет в бисер,
кто-то висит, качаясь, на плачущем светофоре.
Если воды нет сверху, она подступает снизу
и застревает комом в саднящем горле.
Не замечаешь, что день переходит в вечер.
Не понимаешь, что ночь переходит в утро.
Кончились кухни для долгих бесед о вечном.
Вечное укоризненно смотрит тебе вовнутрь.
Так и стоишь под небом в промокших латах —
то ли почти смирился, то ли готов к исходу.
Знаки размыты, и только одно понятно —
здесь в конечном итоге все попадают в воду.
5.12.15 г.