который день
болит голова,
будто кто орехи щёлкает
изнутри.
наверное, так
чувствует себя скорлупа,
когда
у её птенца вся жизнь впереди.
ртутный атмосферный столб
ползёт неизменно вниз,
а мне всё видится, как
я, азартно, легко,
взбираюсь на свой карниз.
и будто у меня опять
четырнадцатый этаж,
и жизнь повернула
вспять,
и я её,
не глядя,
меняю - баш на баш.
и крутится времени
незримое колесо,
и вот я в детстве и мне
примерно пять,
и у меня
всё впереди ещё.
как у того птенца,
что спорит со своей скорлупой,
как у меня сейчас -
летящей с четырнадцатого
вниз
больной головой.