Я из тех, кто не любит Россию
За нелепость её, сумасброд,
За чиновникам данную силу
И забытый в деревне народ,
За корней родовых увяданье
И похмельную злобу - тоску,
Всё простил бы другим в назиданье,
А вот это - простить не могу.
Но, я счастлив, что где-то с востока
Над Курилами солнце встаёт
И обратно, немытой дорогой,
Вновь на запад стерильный идёт!