мой стих

         
Я маленький...ничто...и жалок .
А ты , друг , собственный мой стих -
устойчив в слоге , твёрд , не валок ,
то странен вдумчиво и тих .

То грациозно , то фривольно
тобой волнуется строка ,
А то ревниво - недовольно
рассердится , из пустяка .

Душа мой чёлн и  вместе  буря-
неистовое ремесло !
Но стих , эмоции вербуя ,
не выпускает рифм весло .

Струится надо мною складно .
Я , что ж , - лишь буквы вывожу .
Он кормчий мой , мне не накладно .
Прислушиваюсь и гляжу .

Велит мне быть повеселее :
стрижиным щебетом сновать ,
шмелём пушистым , посмелее ,
уста сирени целовать .

То в синей дали исчезает ,
оставив точки и слога .
Где, может быть , лишь Муза знает ,
каков ей преданный слуга...

А хорошо стихотворенье ,
поскольку не принадлежит
лишь  мне . Мне - только вдохновенье ,
и им пронизан сей пиит .
 
Но может я поторопился ,
предвосхищая зря восторг ?
В стихе , как в жизни , суетился ,
упрятав смысл иголкой в стог .
    ###