В руки взял карандаш - не писать не могу,
Я в ответе за тех, кто упал на бегу,
Кто в семнадцать-то лет, жизнь безмерно любя,
Умирал на снегу за меня и тебя.
Вырос я без отца - миллионы таких,
Кто вошел в свою жизнь в годы бедствий лихих.
Самым страшным из них сорок первый был год,
Когда Гитлер напал на советский народ.
На колени упав, об ушедших скорбя,
Благодарность шепчу, не жалевшим себя,
Что прошли через ад, жернова сатаны,
Своей кровью святой залив пламя войны.
Не померкнет в веках подвиг их неземной,
Не погаснет огонь на могилах святой.
Воевали отцы не за блеск орденов -
Защищали собой дочерей и сынов,
Стариков и старух, и любимых, и жён.
Кто - к победе пришёл, ну, а кто-то - сражён.
Но Победа пришла - неделима она.
Нету войн без побед, но нужна ли война?
Коль победа для всех, мертвый ты иль живой,
Для спасенных тобой, ты - навечно герой!