Это просто стылый дождь…
В ноябре он, знаешь, часто
не от горя, не от счастья
слезы льет. И ты с ним льешь.
Лето, птицей прокричав,
ярким радужным павлином,
чуть хвостом задело длинным:
«Извини, мол, невзначай…»,
и, растаяв без следа
изумрудным переливом,
скрылось за стеной дождливой.
На щеках твоих вода –
зонт привычно позабыт:
неудобно с ним в перчатках.
Зябких капель отпечатки
мнятся знаками Судьбы…
Примеряя белый пух,
капли чопорным балетом,
обратясь в кристаллы света,
застилают к лету путь.
И в безмолвье белизны
растревожит сердце сказка
нераскрашенной раскраской –
ожидание весны.
Фото Олег Прокопенко "Снежный дождь"