***
В этом городе даже грязь как слеза чиста.
Обновляется день старой верой, конечно, в чудо.
Здесь с огрызком петли проповедует честь Иуда,
Курит ладан и ждёт… Воскрешения ждёт Христа
Каждый в городе этом, сверкающем в устье дня.
Переливы колоколов разрушают связи,
Аксональные связи… и честность ползёт из грязи,
Выключая кору, обволакивая меня.
В этом городе, /где сиреневый неистребим,
Даже осенью, мягко скользящий запах,
Им пропитано всё… и ближе к рассвету граппа
Пахнет маем…/, есть шанс, не исчезнуть в дым
От скелета /поверившей в вечность весны/ ольхи…
Пусть горит, освещая сомнением ночи,
Где податливо всё, где счастье не ждёт… а впрочем….
Я люблю этот город, здесь можно писать стихи.
Я люблю этот город за то, что покинув дом,
Возвращаюсь туда, где всегда наступает утро,
В номера. На столе вместо библии – камасутра
С телефонами-ценами местных святых мадонн,
С ними даже мечта осязаема и близка,
С ними даже… стакан всегда вполовину полон.
В этом городе вряд ли будут балы… и Воланд
Никогда не поможет мастеру. Вот тоска…
В этом городе всех поверивших ждёт облом,
В этом городе сны даются по странной квоте –
Тем, кто за – нихера, и мутные – тем, кто против…
Я люблю этот город просто за то, что он
Сам себя воскрешал из пепла любви не раз,
И моей, и твоей /ослепших от счастья/…. многих,
Чьи сандалии стёрты о жадную плоть дороги.
Я люблю этот город за то, что он знает нас.