Мы пишем заново роман,
Стирая предыдущих строки,
Я знаю то, что будет там:
Ты любишь, я тебя не очень.
Меня засыпать ты готов
Словами нежными своими,
Но сотни тысяч лепестков
Мне горче полевой полыни.
Все вдруг внутри перегорит,
Улыбку выдавить стараюсь,
Стена глухая, как гранит,
Нас разделяет, возвышаясь.
Скорее не было любви,
Рабы сиюминутной страсти,
Ее мы просто не нашли,
А, может быть, и не старались.
«Жалеть себя, ругать тебя»...
Живем как будто по шаблону,
И невозможно так принять,
И невозможно по-другому...