Пророк

            
Иду с надеждой на восток,
Божественному поклоняюсь свету,
А на ветру дрожит листок,
Трепещет, как душа поэта.

Не говорить и не писать
Я не могу – судьба пророка,
Божественная благодать
Меня настигла у порога.

Я ухожу, чтобы прийти,
Когда в душе тоскливый вечер,
И слово вечности нести,
Как с моря дует свежий ветер.

А молох времени крушит
Без сожаления чьи то судьбы,
И слабый на коленях жить
Всю жизнь свою, конечно, будет.

Есть силы правду говорить,
Чтобы себе не было стыдно,
Порок наивности изжить,
Себя судить, хоть и обидно.

И быть распятым за грехи -
Нет, не своих, чужих стараний;
И крест до места донести -
Свою Голгофу вечных знаний.

Я ухожу и вознесусь,
Мои слова огнём зажгутся,
Скрижалью вечности запрусь,
Пусть это тоже будет утро.

И ливнем праведным с грозой
Меня проводят в запределье,
Но я пока ещё  живой,
Ещё точу к бумаге перья.

Осыплется ненужный прах
И ржавчина со слов осядет,
И правда загремит в ушах
В священном мыслей маскараде!