стоял ноябрь. бескрайние равнины
ещё дышали негою вполне.
влюблённый граф скакал на именины
к своей мечте на розовом коне
во весь опор, пока не заблестели
глаза, узрев узорный палисад...
в её сенях была сплошная темень,
а граф был пьян и чуть подслеповат.
пьян от любви - отбросим осужденья,
прервав предвзятых мыслей хоровод.
он с женским полом робок был с рожденья,
а неуклюж с годами стал, и вот...
высоких дум и пылкой страсти полон,
её почти что видя неглиже,
вдруг, звякнув шпорой, грохнулся об пол он,
расквасив лбом презент от Фаберже.
ах, если б не бесчисленные "если б"!..
да только граф ударил в грязь лицом
не потому, что он плохой наездник,
а потому, что он плохой танцор.
я, как тот граф: бесчестье пересилив,
тебе улыбку шлю, а не сонет.
не потому, что я какой-то циник,
а потому, что просто не поэт.
в своих строках тебе не адресую
ни свет зари, ни розу на снегу.
твои черты божественные всуе
я оскорбить сравненьем не могу.
я, как тот граф, и ты прости, родная,
что не донёс всё то, что загадал.
твоей любви достойных слов не знаю,
но мой порыв прими, как скромный дар -
скупей бренчанья горского комуза.
ТЫ и СЛОВА - как золото к рублю
не потому, что ты плохая муза,
а потому, что я тебя люблю.