Автопортрет
Вот, полюбуйтесь, в этаком пальто
Пристало нищим обивать пороги
А я учитель местного лицея,
Я глотку надорвал, ведя уроки.
Чего же вы хотите?
Тяну до сорока часов в неделю.
Так жалок я, так измордован жизнью,
и так устал от этой канители!
Да тут ещё ботинки
Совсем некстати каши захотели...
А что до глаз, то не узнать в трёх метрах
мне мать родную. Спросите в тревоге,
Чем болен я? Да пустяки: всего лишь
едва я не ослеп, ведя уроки:
то тусклый свет, то солнце,
то – чёрт её дери – луна в полнеба.
А что взамен? Отвечу:
Тружусь ради позорной корки хлеба,
она черствей, чем сердце бюрократа.
Жую, да рассуждаю, чуть не плача:
затем ли человеком я родился,
чтоб подыхать, как загнанная кляча?
От переутомленья
уже порой мерещится мне что-то:
то разговор о планах ограбленья,
то топот ног, то хохот идиота.
А как вам эти руки?
А волосы последние, что скоро
повылезут? А кожа
в морщинах чёрных, будто у шахтёра?
Вот так, ребята, а ведь поначалу
я, как и вы, хотел всего и сразу
к высокому стремился идеалу:
медь плавить, форму придавать алмазу.
Но скрючившись за этим колченогим
столом, где помещаюсь еле-еле,
я скоро озверею
от нудных пятисот часов в неделю.