А на Арбате моют урны,
они сияюще-чисты.
И в лужах воробьи сумбурно
купают лапки и хвосты.
Бредут прохожие уныло,
их даже осень не бодрит.
Туристам редким подфартило:
то солнечно, то чуть дождит.
А я иду, как Маяковский,
в карманы руки заложив.
От холода дрожит берёзка,
грусть осыпается с души.
Деревья сбрасывают листья,
всерьёз готовятся к зиме.
И дождь размашистою кистью
рисует капли на стекле.
Позднеосенняя соната
из листьев, ветра, ворожбы.
Душа свободна и крылата.
А в переулочках Арбата
так часто: Григ и ни души…
Как хорошо вдыхать прохладу,
и просыпаться на заре,
и в гости приходить к Арбату
в лилово-нежном ноябре!
Ноябрь, 2015 г.