Раны Родины моей

 
Встав под ружьё в годах пятидесятых,
Я больше трёх десятков лет служил
Стране советской и я верил свято,
Что весь народ тогда советским был.
Какие там мигранты, эмигранты?
Кавказ и Азия,  Прибалтика и Крым-
Одна семья. Кремлёвские куранты
Для всех звучали голосом родным.
Не знал народ, как беспощадно время.
Коварство безрассудное стряслось,
Когда вождей перерождённых племя
Под Беловежской Пущей собралось.
Под звон бокалов (так и не иначе)
До наступленья светлого утра
Дрожащими руками раскорячен
СССР был росчерком пера.
Разрушен хладнокровно и цинично,
Ломать – не строить и не создавать.
В борьбе за власть, увы, не до приличий,
Порой не помнят ни отца, ни мать.
И началось: народные волненья,
Кровавые разборки, грабежи,
Национальные  повсюду униженья
И обнищания людской души.
И вслед за этим, как по мановенью
Волшебной палки « добрых»  колдунов,
Миллиардеры как из  подземелья
Возникли после «праведных» трудов.
И среди них, конечно, Абрамович
И  Ходорковский тоже не зевал.
Таких уже за сотню, между прочим,
Нас грабили Гусинский, Березовский.
Наворовали все, кто не проспал.
Пока, в бреду, Фемида просыпалась,
Народ стал нищим и пустой казна.
Великая держава вмиг распалась…
Конечно, есть тут и моя вина.
Об этом думаю и днём, и ночью.
Я чувствую свою вину пред ней.
И ощущаю: сердце кровоточит,
Как раны на груди страны моей.