Г. Юрову

Прогрессу, людям ли в укор -
Деревья чахнут городские...
Как после выстрелов в упор,
Дымятся трубы заводские.

Не вижу в небе журавля,
Но полон образом всецело:
Летит, летит моя земля,
Как птица, в прорези прицела.