Так мало писаных страниц,
Еще не высохли чернила.
Перед иконой,падший ниц,
Я плакал,а душа просила.
Просила возвращения дней,
Чтоб для беды закрыть дорогу,
Спасти от смерти тех людей,
Кто очень рано призван к Богу.
Порвать беды тугую нить,
Зубами рвать,да в клочья!
Забрать ключи,остановить,
Хранить и днем и ночью!
Что-бы себя не упрекать
За то,что не был рядом.
Чтоб боль души не заливать
Казенным,белым "ядом".
Чтоб научиться все прощать
И всем,на самом деле!
Что-бы себя не укорять,
За то,что жив до селе!
Прости,что не забрал ключи... Я не знал...