Грущу и негодую я, поэты.
Вы, как мозаику, собрали все слова –
Шаги, прыжки и даже пируэты
Букв беспокойных
В строки уложив, в узоры, вензеля, виньетки –
Голова кружится от пустых попыток.
Строки не написать, у вас не позаимствав,
Не повторив все созданное вами –
И бесконечно я хожу кругами.
Вы даже не оставили мне крошек,
Словам нет места между ваших строчек …
Хотя бы парочку "Я вас ..." или "В закат ...", но нет –
Я, словно астроном, не видевший планет,
Как страстный муж без юной девы,
Как дева юная – без плевы.
Как ювелир, что нити золотые все бережет
И ожидает жемчуга, которых нет
И будут ли - едва ...
Пообещает – значит вас обманет,
И нет ловца, который их достанет,
И в лодке течь, с которой он ныряет
В глухую бездну, чтобы их найти.
А приготовленная нить смогла войти
В прозрачный шар, как в чрево
На одрЕ смертельном – жар.
Вы разобрали и красиво раскидали
В своих томах все
«вас люблю», «прекрасен», «на заре»,
А что прикажете вы делать мне ?
В смятенье любоваться красотою,
От безысходности своею же рукою
Вычеркивать за слабой фразой фразу,
Листы, как зверь добычу, рвать ?
И как разбитую уже не склеить вазу,
Из старых черепков шедевров - не собрать !
Не протолкнуться боле новой мыслью,
Которая в садах бы ваших не повисла, уже
Чудесными гирляндами из слов.
И нет уж шансов на улов !
Не разрубить мне всех гордеевых узлов,
Переживаний ни убавить, ни унять,
Вериги с влажных век моих не снять.
И я невольно попадаю в сети,
Как попадают маленькие дети,
Когда слова за мамой тщатся повторять.