На арену осень вышла,
Гонит листья по земле.
Все поэты этим дышат,
Правда, дома и в тепле,
За столом, за ноутбуком,
Иль с бумагой и пером
Разгоняют они скуку,
А не машут топором.
Топоры уже не в моде,
Топориный век прошел,
А, пожалуй, на природе
Помахать бы хорошо.
Но оружие поэта -
Ведь перо, а не топор.
Зря, наверное, об этом
Завела я разговор.
Пусть в тепле, пусть у камина -
Он силен свои пером:
Чушь - но радостная мина -
Не вырубить топором.