Засыпаю - все вижу коричнево-красным.
Слишком много, видать, стратиграфии глин кайнозоя,
Лишь синеет Иртыш - и кажется это опасным,
Перевернутой, брошенной наземь вечерней грозою.
В кайнозое потерян песок.
Кайнозоем пропахла вода.
Повстречав саблезубую тварь не пугайся - спасайся.
Вырван времени, с черною кровью, кусок -
Не срастется уже никогда.
В кайнозойских коричневых снах навсегда оставайся.
Глина. Сизая пыль. Вот сейчас этот пласт отслоится...
Нет. Опять пронесло, только струйка шуршит словно мышь,
И лицо твое, в красно-коричневом свете двоится.
Как тебя занесло в кайнозойские сны на холодный Иртыш?
Как меня занесло в плиоценовую заварушку,
Где Аксорская свита войну с Павлодарской ведет?
Просыпаться? Коричневый чай из коричневой кружки,
Новым красно-коричневым утром меня уже ждет.
Август. Ветер палатку всю ночь раздувает.
Мыши (вымершие в миоцене), всё ходят вокруг.
Я ищу вновь и вновь безуспешно слои Олдувая,
Веря, что разорву на них замкнутый круг.
Кайнозойских коричневых снов. Стратиграфия бреда!
Слой - и ты у коричневой двери стоишь.
Слой - и: “Красное нужно к обеду.“
Слой - и... мертво синеет Иртыш.