Путь бабочки нежной так краток, не долог.
И коль не заметит её энтомолог,
Летящий цветок, обойдя все угрозы,
Последует чуду метаморфозы.
Не так ли и мы, средь цветущих букетов,
Летаем и пляшем, приветствуя лето?
Хоть смена сезонов нам прочит морозы,
Живём, не предчувствуя метаморфозы.
Не знаем , не ведаем, что с нами станет...
Окуклимся, но сохраним ли мы память,
И если не память, то уж непременно,
Спасётся ль душа, отпечатавшись в генах?