А вот бы снег пошёл, да хлопьями, за окнами!
А то всё холод, как-то некрасиво.
Твоя любовь висит мечом дамокловым,
И пробужденье утром сиротливо.
И каждый день со слякотью и с мякотью
Пытаюсь тщетно вытащить занозу,
То доверяюсь оканью, то аканью,
То туфли шью, чтоб не было износу.
За оканьем – то в Вологду, Иваново,
А через «а» и дома профильтрую.
И радио деревни Сарафаново
Судачит обо мне напропалую.
Зачем я туфли шью износостойкие,
Зачем я разбираю диалекты,
Зачем храню сердечные настойки я
В прохладном тёмном месте, знаешь, снег, ты.
А у меня печалей – хочешь, с маслом ешь.
И только трепет вон из сердца выну,
Как волчьим взглядом ты меня сканируешь,
А может быть, охотничьим совиным.
«Но жертва – я, – твержу, собравшись с мыслями, –
Будь человек ты или зверь матёрый».
Мне замести следы, чтобы не выследил,
Или судьбы на месте ждать покорно?