Здесь, в деревне, двенадцать лет
я врастаю в землю стихами.
Полководец незримых армий
без отличий, лент, эполет.
Я выстраиваю полки
под сигнал, не во мне звучащий.
Только кажется мне всё чаще,
что не нужно битв никаких.
Букв румяные крендельки
не годны для военных стрельбищ,
но для корма над озером реющих
вольных чаек, клюющих с руки,
и для прочих тварей земли,
как всегда по весне голодающих.
…Так безудержно мне никогда ещё
не хотелось землю хвалить.