Прости меня, прости, мой верный друже...
Прости, что я от горя будто пьян...
Осенний ветер твою душу кружит.
Сразил тебя турецкий ятаган.
А я - живой... Лишь чиркнула подпругу
Стрела врага , сломавшись пополам.
Твою , от крови чёрную кольчугу
Клянусь тебе, я в руки передам
Сынам твоим, что ждут тебя безмерно.
Я расскажу про твой последний бой,
Про то каким ты храбрым был и верным,
Как от врага закрыл меня собой...
Отдам твой меч в их детские ладони.
Пусть он тяжёл пока для тонких рук,
Но в табунах степных родились кони -
Растут для них. Времён замкнётся круг,
Богатырями обратятся дети,
Кольчуги тяжесть не согнёт им плеч.
И все враги, на том и этом свете,
От страха вздрогнут, твой увидев меч...
Прости, мой друже - не меня скосила
Старуха смерть в тяжёлом том бою.
В твоих сынах твоя хранится сила...
Я им про то былину пропою...
...Ну а пока пора и мне в дорогу.
Скользну я в темень, как голодный волк,
Идя по следу к вражьему порогу.
За друга я ещё не отдал долг...