Во мне честолюбия нет,
Совсем не питаю иллюзий.
Пускай, кто-то скажет, что лузер,
Но кто-то же скажет:" Поэт!"
Я строки вязать буду в узел,
Пока не родится куплет.
Пока не родятся слова,
Не взноют в груди невралгией.
Я слать буду в лузу их кием,
Лепить из них буду, ковать.
Пусть вспыхнут, чтоб грелись другие,
Стихи - как сухие дрова.
@ ДимСон