Таланты для иных, как в горле кость,
Их ненавидят, их убить готовы,
Но только чаще убивает слово,
Ведь в нем всепоглощающая злость...
Зачем стрелять, коль проще оболгать,
А клевета, порой, страшнее пули,
Подстережет, как снегопад в июле,
Который под зонтом не переждать.
Ложь убивает выстрелом в упор
Художников, поэтов, музыкантов,
Для лжи нет ничего страшней талантов,
Живущим всем и вся наперекор.
Она не может вызвать на дуэль,
Ножом из-за угла гораздо проще,
И жертва на судьбу свою не ропщет,
Она для лжи назначенная цель.
И только, если лжи не по зубам,
А клевета осталась без ответа,
И снег в июле не обидел лето,
За жизнь поэта я гроша не дам...
Ведь выстрел, разорвавший тишину,
Заставит сердце потерять дар речи,
И боль утрат не предвещает встречи,
И не вернет распятую весну.
За что? Зачем? Ответов снова нет,
Вопрос «что делать?» — тоже без ответа,
Но не убить опального поэта,
Пока в душе его живет поэт.