Замерзают гроздья винограда.
Птичий завтрак - сладкое стекло.
Бурым инеем блестит помада,
синим цветом жизнь заволокло.
Я повсюду вижу тёмный-тёмный
сладкий и липучий словно мёд
цвет твоей души бездомной -
тот, который в душу мне плюёт,
соком капает из виноградных бусин,
заливает, бродит и - в вино.
Да когда ж оно меня отпустит,
это тёмное и липкое пятно
биографии, уже не нашей,
замерзающей в витках лозы?
Птицы клюйте! Но, кажется, им страшно
отравиться соком. На призыв
слетелись стаи, покружились -
виноград измученный замерз.
Улетели. Экая немилость!
Оказал услугу мне, мороз!
Ладно... Зимовать так с синим -
жёстким и холодным, но своим.
Там, в узоре виноградных линий,
будет дом твой, будешь ты храним.