Чего я ждал,
чего искал,
чего — и сам ещё не знаю...
Куда стремился,
как попал на стихотворный сайт —
читаю!..
Одно, второе —
пять, шесть, семь...
уже прочел стихотворений,
и незаметно мысль пришла:
да я ж здесь буду... просто, гений!
Ну, рассудите!
Кто о чём
свои слагает нынче вирши?
Там — жизнь скучна,
там — в сердце ком,
а там вообще, на всё забивши,
петляя пробником в словах,
по древу точно растекая,
одно и то же на бобах
в словах муссируя — толкают.
Решил я — баста!
Значит, быть.
Проснусь уж завтра — в пике славы!
Но надо ж что-то сотворить...
(Размял затёкшие суставы).
О чём ж начать —
вот в чём вопрос?!
Слова куда-то все исчезли.
Прошёл уж час, пришёл невроз —
я ж всё сижу на одном месте.
Гляжу:
начался нервный тик —
хоть головою бейся в стенку!
А стих... на том же —
всё стоит.
Ух, встречу музу- изуверку!
Вот ведь...
сподобило ж меня
залезть туда, где нету брода.
Видать, не праздная молва —
нужна особая порода!
Четвёртый час.
Всё толкотня.
Возня и ёрзанье на месте,
а гениального труда...
и на полушку — хоть ты тресни!
Как нет, и не было следа,
лишь белый лист слегка пожухлый.
Решил, махну-ка коньяка!
А то, совсем уж всё протухло.
Пока ходил и наливал,
мелькнула фраза,— я в фаворе!
Но до стола как добежал...
она сидит — на антресолях.
Рванул обратно
чуть живой,
казалось: вот, сейчас настигну!
Вот-вот, она уж под рукой...
Но, вдруг!..
исчезла — и не видно.
Искал её я за ковром,
залез как кот на антресоли,
и под кровать
смотрел ничком,
и отодрал от стен обои.
Простыл и след, и нет как нет,—
я от обиды чуть не плачу.
Но было, было:
я ж схватил
почти за хвост свою удачу!
Куда же
делась, иль — ушла?
Какого чёрта не хватало?
Я выпил рюмку коньяка,
чего же ей недоставало?
Я обозрел
свой ветхий стол,
"приют убогого чухонца".
Разгром!
Был полностью разгром...
Надежда таяла на солнце.
Твой мерный лик — как ипостась!
Я помню чудное мгновенье:
Была восторженная связь
и нервный тик —
как отрезвленье!
Пора надежд моих прошла.
Пишу, ничем не выделяясь,
но всё же знаю, что она...
хоть раз ко мне...
А всё ж являлась!