Смотрю, как медленно догорает бумага…
В ней прошлое корчится, не желая сгорать.
Пузырится памяти сладкая брага,
И прошлого хмель из души не изгнать.
А может, не гнать? Помнишь ли, на холстине
Рассветного неба, у дальней межи,
Мы вместе с тобой рисовали картины,
В них не было правды – одни миражи…
И письма летели вдогонку разлуке,
Бумага терпела счастливую чушь,
Ошибки мгновенно брались на поруки,
И все получалось, за что ни возьмусь.
Но время минуло, счастливые встречи
Остались вдали, за незримой чертой.
И каждый - разлукой навек искалечен:
Я снова чужая, и ты не родной.
Сгорает бумага… Кукожатся строчки…
Ищу, чтоб по-новой… Но нет ни листочка…