Пора отречься и уйти в подполье,
не заводить с Поэзией игру
и не пытать её своею болью,
прочтя дурные вести поутру.
Пора, пора!..
И не блажить напрасно,
не изменить порядок мировой,
в нём не найти местечка безопасней,
бездарно в полночь гукая совой.
Критерии не поддаются смыслу,
когда мир вспенен и безумно зол,
в реестр потерей вписывая числа
тех, кто трагично из него ушёл.
Не счесть имён, фамилий не запомнить,
черствеем мы, пытаясь сострадать,
агломератом выкипая в домне,
чтоб лечь плитой на собственную стать –
плитой чугунной с перечнями дат…
В подполье тишь и земляная сырость,
зато нет слёз от стонущего мира...
«»»»»»»»»»»»»»»