В облоге сизой небо ноября…
чуть бирюзою выглянут прорехи,
ради: тебя, его, её, меня
и, ради новогодних дней потехи.
Путь намокает тяжестью свинца,
обилием осенних переделок;
черты искажены, в них не узнать лица…
кто ж пригубил… неумолимо... мелок…
Что мир прекрасен и неповторим,
мы часто наблюдаем с тишиною:
не только росчерком теплеющей зари;
не только угасающей листвою...