Раз уж это война, вы со мной, леди, или как?
Мне же нужно, чтоб кто-то, любимый, сердце хранил,
Пока я на дно пропастей стылых, сырых могил
Бросаю рифленый, ржавый медной луны пятак.
Перепонками крыльев облачный дым пороть
Было б легче стократ и под градом каленых стрел,
Если б только янтарный любви уголёчек тлел
В вашем сердце. Взаимность и Смерти не побороть.