Вечерний крик души,
она надевает платье,
туфли на каблуке,
любимый кисейный шарф.
Чудно сидит крепдешин
на спайках душевных ссадин,
когда она входит в пике
счастливых семейных пар.
С подругой в уют кофеен,
чудесный предпраздничный вечер,
как будто бы невзначай,
покрутится у зеркал
и взглядом пытливой феи,
в попытке счастливой встречи,
охватит шуршащий зал,
закажет тирамису и тусклый зеленый чай.
И между обычных тем – мужчины, работа, планы
– она улыбнется вдруг, лениво кроша десерт:
«А знаешь в мои года, была уже я у мамы,
а у меня пока и в мыслях такого нет».
И вечер почти угрюм,
сверкают мужьями дамы,
бокалы искрят вином,
румяня лежалый брак.
Скрывая душевный трюм,
рыдает кардиограмма,
и грудится над столом
ненужный уютный мрак.
А платье слегка мало,
скучает десерт на блюде,
шлифует рука кулон
и разговор иссяк.
Лишь за другим столом сидят счастливые люди.
Лишь за твоим столом мается жизнь-пустяк.